На крутояре возле Волги

стоит обычное село.

Бывал там в детстве летом долгим,

считал, что в этом повезло.

Гостил в избе у бабы с дедом,

вбирал их добрую любовь.

Гонял на велике с соседом,

да так, что вспенивалась кровь.

Дивился смаком русской печки,

съедая вкусные дары.

Сбегал с дружком к великой речке

и там спасался от жары.

А дед сажал меня за весла,

благословляя на улов.

И я спешил казаться взрослым

одним движением, без слов.

И было времени не жалко

ловить движенье поплавка.

Какое счастье на рыбалке

поймать плотву иль окушка.

А после вкусненькой ушицы

испить парного молока.

Когда подобное случится?

Теперь, наверно, никогда.