Село Иваньково

На крутояре возле Волги стоит обычное село. Бывал там в детстве летом долгим, считал, что в этом повезло. Гостил в избе у бабы с дедом, вбирал их добрую любовь. Гонял на велике с соседом, да так, что вспенивалась кровь. Дивился смаком русской печки, съедая вкусные дары. Сбегал с дружком к великой речке и там спасался от жары. А дед сажал меня за весла, благословляя на улов. И я спешил казаться взрослым одним движением, без слов. И было времени не жалко ловить движенье поплавка. Какое счастье на рыбалке поймать плотву иль окушка. А после вкусненькой ушицы испить парного молока. Когда подобное случится? Теперь, наверно, никогда.