Поэт, с забвением обнявшись,
стирает с чистого листа
все то, что ждет его мечта,
и замирает, не дождавшись.
Его оборванную рифму
уже никто не возродит.
Огонь в груди не возгорит
по чуждой воле алгоритма.
Он не решится пригласить
под гул толпы в обитель Музу.
Ему постыдно быть обузой
для тех, кто рэпом голосит.
Для тех, кто тешит ширпотреб,
как шаловливого ребенка.
Его талант стоит сторонке
и гладит скомканный портрет.