От брожения прожитых лет
отвлекает меня одиночество.
Я бросаю потрепанный плед
на остывшую спину пророчества.

И омытый скупою слезой,
отдаюсь заказному желанию.
Устремляюсь в глубины лесов,
где не нужно пыхтеть и жеманиться.

Где не нужно насиловать слог
и страдать по несбывшейся осени.
Где туманом прикрыт эпилог
и встречают духмяные просеки.

Где в доверчивом море цветов
обмываю свое возрождение.
В этом море остаться готов,
но всесильно природное бдение.

И под шелест скупого дождя
провожает меня одиночество.
Обещает по-прежнему ждать
с полной чашей земного пророчества.