Похоронная процессия
Страницы вех перебирая,
я сам не знаю, что ищу.
И вдруг мелодия играет,
и я не плачу, а кричу.
Взрывает воздух слово «папа»,
и гроб хоронится венком.
Меня коробит хвойный запах,
с которым прежде не знаком.
Потом машина грузовая
и хвост процессии за ней.
Халтура, медью завывая,
плодит мурашки на спине.
И эта медная тревожность
ведет унынье на погост.
И каждый мыслит осторожно –
он в этой жизни только гость.
Георгий Скрипкин · 2015