Сижу на озере, смотрю на поплавок,
Быть может, клюнет маленький карасик.
А он плывет себе в глубинах вод
И не горит моей интимной страстью.

Играет утка с солнечным лучом,
Малой кузнец стрекочет возле вербы.
И я не знаю, песнь его о чем,
Но, что хорошая, я в это верю.

Забрел на озеро бродячий кот,
Он не рыбак, но рыбкой поживится.
Не строй мне глазки, ты большой проглот,
Я в этом смог реально убедиться.

Еще вчера, взглянув в твои глаза,
Я вдруг прочел такую бездну скорби.
Мне эту скорбь усилила слеза,
И я скормил карасиков, не споря.

И тут ожил скучавший поплавок.
Он задрожал и скрылся под водою.
Я потянул, от напряженья взмок.
Пришел крючок не с рыбой, а с травою.

Бродячий кот с издевкой посмотрел,
И, почесав в отчаяний за ухом,
Пошел к тому, кто выловить успел.
Его поступок будет мне наукой.