Был век золотой, был серебряный,
а нынче и бронзы им жаль
на прозу и рифму целебную,
на нежных стихов пастораль.
Сегодня попса с матершиною
забила эфир и экран.
И глушится адской машиною
биенье любви и добра.
Поэты – не бонзы платёжные,
и рифма души – не товар.
Но счёт выставляют безбожники,
с творцов получая навар.
И души скудеют российские.
Слабеет в застенках мораль.
Поэзия ждёт за кулисами.
Тускнеет стихов пастораль.