Жду новый сборник с нетерпеньем,
почтовый ящик тереблю.
И вновь приходит озаренье,
и снова – я тебя люблю.

И снова ласковые строки
ложатся в спешке на листок.
Как правы мудрые пророки,
стихам не свойственен итог.

Стихи выходят из сознанья
пока волнуется душа.
И нет такого мирозданья,
где Музы власть не хороша.

Где в спешке дней не чтут поэтов
и не читают их стихов.
Умрет искусство без ответа,
а с ним наследие веков.