Огонь всеядного пожара
добрел до наших берегов.
Сороковых годов стожары
опять высвечивают новь.

Опять под грохот канонады
ступают наци по земле.
И верит мир беззубой правде,
что зарождается в стволе.

За ширмой сытого мещанства
не слышит Запад детский плач
И не дает надежде шанса.
Так чем он лучше, чем палач.

Проснись блудливая Европа,
протри реальностью глаза,
Прикрой насилье крышкой гроба
и не на день, а навсегда.

Он болен, безнадежно болен
Игрой с названием футбол.
Раз заболев, уже не волен
Сдержать эмоций выплеск он.
Его неведомая сила
Корежит так, что боже ж мой.
Орет он лозунги красиво,
Спустив болельщицкий гормон.
Под звук петард ломает кресла,
Крушит преграды на пути.
И игроку он может треснуть,
И заваруху замутить.
Болезнь фанатская заразна,
Жесток губительный микроб
И кровожаден раз за разом.
Уж полон жертв фанатский гроб.

Неужели я тебя придумал,
Неужели образ твой из смога?
Тормошат меня былые думы,
Я кричу: «Уйдите, ради бога».

Я лечу от прошлого к иному,
Тянут вниз пудовые вериги.
Не могу любить я по-другому,
Не хочу общаться только с ликом.

Я живу несбыточной надеждой,
Мне исход судьбою предначертан.
Только звезды светят, как и прежде,
И закат по-прежнему вечерний.