Прости меня, мой милый ангел.
Прости за то, что не допел.
Прости за то, что словом ранил,
а с врачеваньем не успел.

Прости за скомканные мысли,
что с пьяным бредом раздавал.
За то, что чувства мерил смыслом
и откровенно не страдал.

Прости за порванные письма
и безлимитный холодок.
Прости за манию тупизма,
что побороть в себе не смог.

Прости, прости меня, родная,
за горечь недобытия.
Глотнув вины, я точно знаю,
посланник бога мой судья.

Друг мой, Славка – великий рассказчик,
летописец Красивой Мечи.
Как волшебно звучит твоя сказка,
как приятно баллада звучит.

Как картинно задиристый ветер
теребит озорной поплавок.
Знаем мы, за рыбалку в ответе
дух святой, но ему невдомек.

Обнимают плакучие ивы
куст ракиты на том берегу.
На реке даже воздух красивый
от духмяности в свежем стогу.

На реке даже зори алее
и глазастые звезды родней.
На реке даже люди добрее
и тройная ушица вкусней.

Друг мой, Славка, спасибо за вечер,
за бесценную праведность слов.
Пусть не гаснут общения свечи,
я всю жизнь тебя слушать готов.

Слова любви уже пересказал
и гамму чувств испробовал доселе.
В любовных драмах все переиграл
и улетал в любовной карусели.

Смочил сполна мой нежный эликсир
сухую страсть любовных поцелуев.
Я у любви подачек не просил,
чтобы не слыть безнравственным холуем.

Но посвящал поэмы лишь одной,
и пел романсы тоже для единой.
Той, что была желанной и родной,
той, что сошла с божественной картины.