Живых не чтут, на мертвых наживаются.
На их останках красноречьем изгаляются.
Кричат о дружбе составители разносов.
В любви клянутся сочинители доносов.
И чем мощней их вопли над могилами,
тем сволочней проступки их прогнилые.
Из-под небес на них взирают души,
им тяжело поток лжелести слушать.

Когда российские леса
меня поманят птичьим пеньем,
я помолюсь на небеса
и растворюсь в лесной купели.
Я хвоей выложу стихи,
вдыхая в грудь сосновый воздух.
В них будет равенство стихий
под голубым небесным сводом.
В них будет каждый лепесток
стремиться к солнечному свету.
И нескончаемый восторг
в лесной тиши не канет в лету.

Весна в прихожей приютилась
у матушки Зимы.
По высшей моде нарядилась
и ждет свой звездный миг.
Уже полуденное солнце
ласкает теплотой.
Глядится в зимнее оконце
и манит за собой.
Лучи – доверенные слуги,
подтаивают снег.
Уж скоро травушку разбудят,
ручьи готовят бег.
И люди ждут показ весенний,
ее цветной наряд.
Весна – надежда на цветенье,
в народе говорят.