Сижу один у очага,
читаю в пламени страницы,
в которых нет готовых истин,
но есть реальные слога.

Я их пытаюсь перебрать
с набором нот певучей рифмы.
Язык огня дарует ритмы,
которых мне не подобрать.

И бьется огненный романс,
волнами искр врываясь в небо.
И вместе с ними канул в небыль
мой незаконченный роман.

Бранным словом меня не кори.
Не стыди запустением памяти.
Не осталось следов от зари
с поцелуями самыми-самыми.

Отшумел тот березовый рай,
где мечтам предавались без робости.
Закатились желанья за край,
мы зашоренность взяли от роботов.

Виртуальность сменила реал,
притупилась реальная чувственность.
И, в конечном итоге, астрал
завладел нераскрытыми чувствами.

Во время перестройки писал я сгоряча –
моим стихам не место и не время.
Но выбросило плесень на солнечный причал,
и светом озарило сучье племя.
Им больше не замазать рифмованную вязь
бездарностью дешевого цинизма.
Пополнилось искусство запретом на боязнь
и полным неприятьем нигилизма.