Жуют со смаком дрянь, что Запад предлагает,
И с преданностью псов глядят дающим в рот.
Не Родине своей на верность присягают,
а тем, кому милей в стране переворот.

И брызжет их слюна на зеркало устоев.
И сыплется вранье из их поганых уст.
Не радует их взор кипенье новостроек.
Их бесит манускрипт, в котором слово Русь.

Прошли те юные года,
когда дарил любовь напрасно.
Я знал, что это не опасно,
на малый срок, не навсегда.

И так и было до поры.
Хотел — любил, хотел — расстался.
И никогда не оставался
в любовной страсти вне игры.

Но, видно время подошло,
и я чуток остепенился.
На милой девушке женился,
считал, что с нею повезло.

И, по прошествии годов,
я также трепетно считаю.
Альбом потрепанный листаю
и вспоминаю ту любовь.

Во имя матери и дитя,
во имя непоказного счастья
потоки звезд над землей летят,
и солнце дарит свое участье.

Воркуют аисты на столбах,
и соловьи будоражат трелью.
О них поэты поют в стихах,
как стародавние менестрели.

Журчит родник у подножья скал,
цветут сады, зеленеют нивы,
к морским просторам течет река,
ее покой охраняют ивы.

Во имя матери и дитя
шагает воин в пучину схватки.
Полощет ветер российский стяг
не с озлобленьем, а для порядка.