Отгуляла осень золотая,
залилась слезами напоследок.
Потянулись к югу птичьи стаи,
и тепло ушло за ними следом.

Свято место пусто не бывает.
Мокру землю холодом надуло.
Теребит тоскою завыванье,
что дается ветреным загулом.

Воронье раскаркалось на ветках,
воробьи притихли под ракитой.
И зима – осенняя соседка,
накрывает снежною накидкой.

Как жаль, что в жизни не всегда
добро добром нам отдается.
Забвенья талая вода
у наших ног порой скребется.

Зловонной злобы лебеда
терзает праведную ниву.
И только общая беда
дает нам доброе огниво.

И возгорает пламя чувств,
но тем теплом уж не согреться.
Последний хрип с холодных уст,
и никуда теперь не деться.

Жду новый сборник с нетерпеньем,
почтовый ящик тереблю.
И вновь приходит озаренье,
и снова – я тебя люблю.

И снова ласковые строки
ложатся в спешке на листок.
Как правы мудрые пророки,
стихам не свойственен итог.

Стихи выходят из сознанья
пока волнуется душа.
И нет такого мирозданья,
где Музы власть не хороша.

Где в спешке дней не чтут поэтов
и не читают их стихов.
Умрет искусство без ответа,
а с ним наследие веков.