Не видит солнце месяцами
Невой вскормленный Петербург.
Закрыто небо облаками
с крылом дождливо-снежных бурь.

Бледнеют смуглые Атланты,
утратив солнечный загар.
Они по-прежнему галантны,
их бледность тоже божий дар.

Святой собор Петра и Павла
горит не солнечным огнем.
Но быть унылым не пристало,
его величие при нем.

И он пытается пробиться
к истокам нежной синевы.
Стремятся в небо даже птицы
с гранита взбалмошной Невы.

О простом человеке с надрывом не пишут.
О простом человеке взахлеб не кричат.
Для него не созрели охрана и «крыши»,
и ему ни к чему интернетовский чат.

Он без громких словес выполняет работу.
У него чувство долга в созвездии ген.
Он в труде не жалеет ни крови, ни пота
и от жизни не ждет золотых перемен.

Сочетанье прогресса с простым человеком
создает процветание целой страны.
И такое цветение может быть вечным,
если б не было больше кровавой войны.

Не тот интеллигент, кто с форсом носит шляпу
и смотрит сквозь людей в надменные очки.
Не тот, кто дар Земли кладет в карман и в лапу,
а с барского стола швыряет нам куски.

Не тот российский сын, кто ходит по Ордынке
и, видя древний Кремль, сжимает кулаки.
Не тот, кто ест пирог лишь с западной начинкой,
а есть российский хлеб бедняге не с руки.

Не тот наш патриот, кто мелет, что попало,
кто громче всех кричит с возвышенных трибун.
Не тот, кому служить Отчизне не пристало,
кому милей не мир, а бесконечный бунт.

И жаль, что до сих пор такие процветают,
что носит их досель российская земля.
Я знаю россиян, кто искренне желает,
чтоб эти упыри не встали у руля.