Ты – мой атлас капризный,

на котором видней

долгота моей жизни,

широта моих дней.

Уходя от порога,

возвращаюсь к тебе.

Нет сложнее дороги,

чем идти по судьбе.

Жизнь с любимыми краше –

так у нас говорят.

Мне с тобою не страшен

неизбежный закат.

Но не будем о грустном,

еще только рассвет.

Еще долго до устья

с окончанием лет.

Уходит день, а что нас завтра ждёт?

Фонтан любви иль ненависти плаха,

побитый трон иль Шапка Мономаха.

Никто из нас не знает наперед.

И не шепнет о таинствах судьбы

нам даже бог с умением провидца.

И не найдется в мире очевидца,

кто нам предскажет мнение толпы.

Родную землю бросив под заклад,

мы задохнулись мнимою свободой.

Поставив крест на собственном народе,

с блудливым взглядом вышли на парад.

И оттого клубок сомнений жжет.

Жизнь коротка, и время на исходе.

Мы в забытьи стоим на переходе.

Уходит день, а что нас завтра ждёт?

Зима на шапки не скупится.

Меха из снежных кладовых.

Стоят заснеженные лица

в аллеях парков городских.

Притихли, шапки нахлобучив,

метелью битые дома.

Обильный снег вокзал прижучил,

когда случилась кутерьма.

Забрали снежные заносы

в полон дороги и мосты.

Студеный ветр мозги выносит,

его желания просты.

Под толстым слоем зимних шапок

уже не пыжится земля.

Одна из них свалилась набок,

детишек малых веселя.

Большим прохожим не до смеха,

одышку впору усмирить.

Ликует снежная помеха,

но мы не будем истерить.