Над Петербургом солнечный рассвет.

Лучи ласкают крыши у высоток.

Как долго ждали мы небесный свет,

и вот уж им чудесный образ соткан.

Крадётся луч по сонным этажам,

ещё чуть-чуть, и он уже на травке.

И льётся свет по паркам и садам

без суеты, нервозности и давки.

Такие дни для города редки,

и тем ценней румяные рассветы.

Под ясным солнцем помысли легки

и драгоценней добрые советы.

          Памяти Владимира Высоцкого

Подруга верная моя,

гитара семиструнная.

Тебя с любовью теребя,

я пел ночами лунными.

С тобой вершины покорял,

спускался в преисподнюю.

Тебе секреты доверял,

сорвав в сердцах исподнее.

С моей истерзанной души

снимала ты страдание.

Стремилась ритмом заглушить

минуты увядания.

И, будто верная жена,

ждала меня, притихшая.

А я, испробовав вина,

хвалился своей дикцией.

Ты знай, что в прежние года

любил тебя по-взрослому.

Ну, как ты там теперь одна,

ужель ко мне не просишься?

Жил счастливый человек

внешности обычной.

Он смотрел на белый свет

с мимикой привычной.

Добрый взгляд лучился с глаз,

теплотой лаская.

Он лечил людей не раз,

в бедах помогая.

Был он честен пред собой

и ценил за честность.

Дорожил простой судьбой,

не стремясь в известность.

И врагов не наживал,

так как их не видел.

Ну, а тех, кого встречал,

словом не обидел.

Бескорыстно созидал,

верил во взаимность.

Благодарности не ждал,

может быть, наивно.

Он тихонько догорал,

как весенний лучик.

И с улыбкой умирал,

думая о лучшем.