За что нам, Отче, шлёшь напасти,

не уточнив душевный нрав.

Открыв в сердцах болезней пасти,

считаешь мысленно, что прав.

А эти пасти рвут на части

детей и немощных людей.

И остаются безучастны

к слезам поникших матерей.

И на Земле плодится горе,

хиреет радости родник.

Растут кресты на косогоре.

Звучит сильнее слёзный крик.

Сдаёт ключи трудяга – осень.

Уходит в снежную метель.

Строптивый нрав с собой уносит

всего за тридевять земель.

Пройдут зима, весна и лето,

и осень снова к нам придёт.

И будет вновь манить поэтов

в обитель сказочных красот.

И будет золотом червонным

платить художникам за труд.

А мы войдём смиренно в лоно,

забыв про каверзы и блуд.

Она отплатит нам вниманьем

и приглашеньем в листопад.

Ну, а пока зимы дыханье,

да новогодний маскарад.

Ушёл поэт в холодный мрак.

Угас источник рифмы.

За Музой некому убрать,

тревожат сердца ритмы.

А на скамейке под окном,

в саду, где солнце светит

лежит потрёпанный журнал.

Стихи читает ветер.