Апрель – коварный соблазнитель,

пытает небом голубым.

Вплетает солнечные нити

в орнамент питерских картин.

Зовёт весенним ароматом

в объятья парков и садов.

Как будто дружит с компроматом

и нас втянуть в него готов.

Он, поощряя щебетанье,

в соблазн включает птичий хор.

И добавляет в испытанье

природной музыки укор.

Мы вольной грамоты заждались,

а он несёт апрельский гвалт.

Уж лучше б запер нас дождями

или метелью запугал.

Апрель готовится к отходу.

Смывает шалости дождём.

Грешит на козни непогоды.

Стучится ветром в каждый дом.

Накрыло мрачным покрывалом

лесное царство и поля.

Погожих дней как не бывало.

И влагой полнится земля.

Мы ждём грозу в начале мая,

а после солнечный рассвет.

Чтоб ветер, нас не донимая,

держал пред радугой ответ.

Чтобы на высохших тропинках

резвилась наша малышня.

Чтоб изумрудные росинки

нам украшали свежесть дня.

Двадцатый век принёс нам две войны.

Их не случайно звали мировыми.

Они порвали прелесть тишины,

для наших предков стали роковыми.

В огне сжигались сёла, города.

Тряслась земля, пропитанная кровью.

Вбивалась память смерти на года,

и обрекалась юность на суровость.

Цветенье нив топталось сапогом.

Ровнялись танком братские могилы.

И похоронки бились в каждый дом,

нас проверяя вестью на двужильность.

И миллионы сгинули тогда,

но было больше вовсе не рождённых.

Пришла в Россию новая беда,

но и она затихнет побеждённой.