Июнь обдал жарою город.

Испил водицы у Невы.

Народ бубнил про жизнь с укором.

Он к жарким будням не привык.

И вдруг раскаты громовые

до нас дошли издалека.

Порывы ветра чумовые

вдохнули в небо облака.

Не облака, а туч смятенье

с набором прихотей грозы.

Как будто светопреставленье

сошло с вершины на низы.

Сверкали молнии во мраке.

Звучали громы на лады.

Капризный ветер – забияка

оставил грязные следы.

Ломал деревья, словно спички.

Трепал притихшие кусты.

Забились пуганые птички

под петербургские мосты.

Излив своё негодованье,

шальные тучи уползли,

оставив нам очарованье

умытой зеленью земли.

Голубые бубенчики радуют глаз.

Охраняют от ветра приземистый кустик.

Прохожу мимо кустика множество раз.

Не могу удержаться от добрых дискуссий.

Я ему говорю о доступной красе.

От неё я вбираю заряд настроений.

И о том, что растение радует свет,

хоть и ставится в ряд сорняковых творений.

А ещё он отменный садовый компост

и от разных болезней безропотный лекарь.

Вот он рядом с людьми занимает свой пост

и не только красой их сознание лечит.

Со струн гитарных льётся грусть.

Романс терзает мою душу.

К былой любви я не вернусь.

Она надежду мне иссушит.

Я доверял ей каждый миг.

Я посвящал ей свои мысли.

Пытался скрасить этот мир.

И о другой любви не мыслил.

Так почему же неприязнь

вдруг пробежала чёрной кошкой.

Сманила чувства на соблазн,

зажав любовь не понарошку.

Мне не найти приятных слов,

что ту любовь опять разбудят.

Прощай, прощай, моя любовь.

Я вспоминать тебя не буду.