Мы шли по парковой тропинке

и я читал тебе стихи.

Читал с надрывом, без запинки

про злые шалости стихий.

В стихах метались ураганы

и громыхал весенний гром.

Тряслись деревья – истуканы,

и мгла плелась со всех сторон.

И вдруг капризная стихия

меня со страстью обняла.

Забыл про рифму и стихи я.

Душа от счастья расцвела.

Накрыла серость сонные дома.

Июнь дождём дороги омывает.

Он летний пост июлю уступает.

И завтра тот нас будет обнимать.

Июнь ласкал нас целых тридцать дней,

лишь иногда дождями орошая.

Но мы ему провинности прощали,

ища покой в цветущей новизне.

С ним аромат раздаривал рассвет,

с восходом солнца радуя цветами.

И ветерок медовыми устами

вещал от юга солнечный привет.

И вот июль ступает на порог.

Что принесёт он в это время года?

Святую прелесть ягодных восходов

или лугов и пашен недород.

Небо опустилось,

скрасило лужок.

Росами напился

синий василёк.

Заблестел под солнцем,

влагою храним.

От российской пашни

он неотделим.

Зазывает синью

там, где зреет рожь.

Молодецкой статью

на меня похож.

Соблазняет цветом,

как глаза твои.

Не случайно в небе

вьются соловьи.

Провожают трели

до твоих окон.

Спел я менестрелем,

синью окрылён.