Живёт без радости в глазах.

Находит веские причины,

чтобы во всём увидеть крах

и гниль душевной сердцевины.

Её порыв не обуздать.

Её ворчанье не осадишь.

Она не в силах созидать

ни для любви, ни бога ради.

Её корысть рождает спесь.

А спеси рад холодный гонор.

И вот уже готова месть.

Стреляет взгляд, так что ж такого.

Русь моя, великая и грустная

видится мне девицей – красой.

Той, что соблазняют парни с гуслями,

поутру махавшие косой.

И краса её дурманит варваров,

завистью туманит их глаза.

Издревле готово ими варево

с целью её душу наказать.

Но пока дошло до мелких гадостей –

дёрнуть за косу иль оболгать.

Трудно ей одной бороться с гадами,

но она сумеет устоять.

Не хочет осень молодая

ждать в тишине свой звёздный час.

Она, ветрами завывая,

на склоне лета треплет нас.

Её прохладное дыханье

снимает летний макияж.

И шлёт своё очарованье

в манящий зеленью пейзаж.

И август видится бессильным

перед красоткой озорной.

Он с каждым днём теряет силы,

идя на долгий выходной.