Мои друзья, которых нет.

Я обращаюсь к вам сегодня.

Меня спасал иммунитет,

который с детства был угоден.

Но по прошествии годов

душевный панцырь износился.

Писать, как прежде, не готов,

иссякли творческие силы.

В груди не тот уже азарт,

затихла музыка мечтаний.

Всё чаще смотрится назад

с невольным всхлипом причитаний.

Пройдут года, я к вам приду

и позабавлю по старинке.

Зажгу в ночи свою звезду,

а не трухлявую лучинку.

Я тихо в осень ухожу,

но с летом не прощаюсь.

Его прекрасные мгновенья берегу.

Иду в берёзовую явь

и рифмой обращаюсь.

И по-другому там общаться не могу.

Под скромным шелестом листвы

я лето вспоминаю.

Его за жаркую любовь благодарю.

И прилетевший мне листок

с волненьем принимаю

и с нежным трепетом тебе его дарю.

Что осень юная готовит мне?

Букет тоски из пожелтевших листьев

иль листопад давно известных истин.

Или пейзаж, что виделся во сне.

А может быть, пьянящую зарю

с твоим прекрасным образом на небе.

Я воспарю с тобой в приятной неге

и чудный вечер светом озарю.

А может быть, застенчивый рассвет,

что осветит в постели наши лица.

И мы с тобой не сможем разлучиться

ещё на много – много долгих лет.