Осень стучится в окно

нудным, унылым дождём.

Как в чёрно-белом кино

видится призрачный дом.

Светятся тусклым огнём

струи в лучах фонаря.

Влажная слякоть кругом

вновь заступает в наряд.

Сырости прочный заслон

в ночь не пускает меня.

В тело внедряется сон,

образом светлым маня.

За что поэты любят осень,

за что её боготворят?

За то, что рифмы им приносит,

в которых сполохи горят.

За то, что в красочном убранстве

видны душевные слога.

И что она в непостоянстве

им бесконечно дорога.

Они прощают ей капризы

и воспевают её нрав.

Они готовы на сюрпризы,

когда придёт её пора.

Их вдохновляет смена красок

и несравненный листопад.

Они вдыхают миг прекрасный,

когда идут на променад.

И этот миг несут в поэмы,

он превращается в стихи.

Любовь в них правит без дилеммы

со страстной нежностью стихий.

Смотрю на фарс в судебном зале

и болью в сердце отдаёт.

Ну, разве мы о том мечтали,

встречая с верой каждый год.

Но правосудие распяли,

закон под лавку замели.

На лжи свидетели устали,

её в основу возвели.

Гудит общественное мненье,

плывёт на нравственной волне.

И слышен возглас сожаленья.

Он отзывается во мне.

И я готов кричать повсюду –

доколе будет власть дерьма,

когда элита неподсудна,

а безэлитному сума.