Уж падать нечему с деревьев.

Костёр кленовый вновь угас.

Страдает дуб, как рыцарь древний,

ушедший временно в запас.

Притихли голые берёзы.

Листом осины не дрожат.

И рос серебряные слёзы

на травах скошенных лежат.

Вороны каркают лениво

без оживлённой суеты.

На бездорожье пахнет гнилью.

Гниют и травы, и листы.

Умылось серое безмолвье

последним нынешним дождём

Прогноз студёный ветер молвит –

не хнычь, назавтра зиму ждём.

Осень – добрая душа,

златовласая подруга

продолжает искушать

разноцветием округу.

Опадающей листвой

раззадоривает ветер.

Он стремится на постой,

скоротать прохладный вечер.

Только осень не спешит

раскрывать ему объятья.

Нежно листьями шуршит,

предлагает ветру взять их.

Ветер листья не берёт,

гневно под ноги бросает.

Грозно воет, не поёт, ураганом улетает.

На фоне серого пейзажа

ищу я неба синеву.

Гляжусь в осеннюю Неву

и вижу тени Эрмитажа.

Пролёт дворцового моста

прикрыт под вечер серой дымкой.

А Медный всадник невидимкой

пред Исаакием восстал.

Горят Ростральные колонны,

но чуть заметен этот свет.

Совсем не виден минарет,

зато слышны Петровы звоны.

И я иду на этот звон,

стараюсь с курса не сбиваться.

И начинает проясняться

знакомый вид со всех сторон.