Разве можно в чистом поле

мысли прятать от цветов.

Не дышать природной волей

под бочком у васильков.

Нет, такое невозможно,

если русская душа.

Петь с природою несложно,

если песня хороша.

Если ты пришёл к ней в гости

не как конченый подлец.

Не тиранишь травы горстью

и не гадишь под конец.

Ночь от молнии светлеет.

Гром раскатами грозит.

Май природу не жалеет,

ветром кроны теребит.

Ливнем бьёт родную землю,

иногда бросает град.

Но растёт младая зелень

в этом мареве преград.

Утром солнце к людям вышло

серым тучам вопреки.

Оказалось, с белых вишен

ночь смахнула лепестки.

Только яблони и сливы

сохранили нежный цвет.

Бледно-розовым отливом

вдохновляют белый свет.

Чудным запахом сирени

наполняется окрест.

То весны цветущей время.

Значит, чувствам тоже цвесть.

Букет белых роз от любимого внука.

Приятная радость ласкает глаза.

Бесценный букет заглушает разлуку

и хочется вновь оглянуться назад.

Звучали слова – будь счастливой бабуля.

Сияла улыбка на юном лице.

Слова эти с плеч её годы смахнули,

отбросили мысли о скором конце.

Она веселилась, плясала и пела.

Украсила шутками свой юбилей.

И всех угостить по-хозяйски успела,

услышав напутствие жить много лет.

Прошёл юбилей, снова постные будни.

Опять придавил одиночества груз.

И только букет вновь видения будит

и свежестью нежной блокирует грусть.

Но свежесть не век будет радовать сердце.

У сорванных роз жизнь совсем коротка.

И солнечный свет снова кажется серым.

От мыслей мучительных дрябнет рука.