Туман укрыл родную землю,

вдохнул весенний аромат.

Зима под серым пледом дремлет,

не видя розовый закат.

Играют первые капели

пока не слаженный мотив.

Пейзаж без яркой акварели

не вызывает позитив.

И всё же мысли греют душу –

весна прижалась к февралю.

Природа чаще будет слушать

признанье – я тебя люблю.

И станут птицы отзываться

на наши добрые мечты.

И будут чувства раскрываться

как возрождённые цветы.

Пробьёт лирический огонь

густой туман забвенья.

И свет читательских окОн

прибавит вдохновенье.

Польются искренней строкой

восторженные рифмы.

Желанье выйти на покой

в душе не повторится.

Идёт от сердца у меня

строфа и та, и эта.

До дней последних буду я

нести свой крест поэта.

Великий сын великого народа.

Его пером писал красавец Аполлон.

И потому звучат призывно его оды.

К его стихам шагают люди на поклон.

Поёт, как прежде, пушкинская лира.

Её безнравственной попсой не заглушить.

Он – достояние восторженного мира

от мега-центров до бревенчатой глуши.

Любовь к поэту глубока и неизменна,

Она в сердцах душевным пламенем горит.

Его наследие свежо и современно.

С ним поколения сверяют каждый штрих.