Запах скошенной травы –

аромат родной деревни.

Ширь небесной синевы —

чудный клад сказаний древних.

В них шагают косари

по росистому раздолью.

Прелесть утренней зари

красотой питает волю.

Косы острые звенят

под напев крестьянской песни.

Пыл азартный не унять,

отставать нет интереса.

Отработан каждый шаг,

каждый взмах косы послушной.

Солнце просит поспешать,

потому и косят дружно.

Пробуждает этот вид,

что в моём сознании дремлет

запах скошенной травы –

аромат родной деревни.

Опять смердит нацистское дерьмо.

Опять звучат воззвания к реваншу.

Огнём ракет сверяют нашу мощь

и не дают расслабиться ни шанса.

Сплотилась мразь, почуяв слабину.

Но мы не те, что сникли в перестройку.

Как наши предки бились в старину,

так в их потомках проявилась стойкость.

Врагу не взять российских рубежей,

не покорить народную сплочённость.

Любовь к Отчизне, нет её важней.

Увидит мир нацизма обречённость.

Тепло несёт небесное светило,

в лучах струится божья благодать.

Нева тела ласкает нежным штилем

и призывает лечь, позагорать.

Смотреть на небо добрыми глазами

и любоваться чистой синевой.

Искать с надеждой лики с образами,

их описав возвышенной строкой.

И где ещё подобное случится,

как не у стен творения Петра.

Какое счастье солнцем насладиться

и окунуться в магию тепла.