Странная девчонка

в садик к нам пришла.

Беленькая челка,

да и вся  бела.

Белые реснички

хлопают смешно.

Ручки – невелички

машут, как в кино.

Белые одежды,

бантик озорной.

Ангельские крылья

видно за спиной.

Соседу Вовке только восемь,

а он драчливей всех вокруг.

Его кулак никто не просит,

а он показывает вдруг.

 

Он кулаком грозит и взрослым,

но не везде и не всегда.

А вот для тех, кто ниже ростом,

кулак готовит завсегда.

 

Он бьет им с самого размаху,

так чтобы было побольней.

Пред малышней не знает страху.

Кого лупить ему видней.

 

Но вот однажды на площадке,

приметил Вовка паренька.

Тот не хотел просить пощады

и в нос ударила рука.

 

Парнишка ловко увернулся,

удар пришелся по стене.

От боли Вовка поперхнулся,

да так, что стало больно мне.

 

Очнулся на больничной койке

наш Вовка с гипсом на руке

наедине с судьбою горькой,

да злым диагнозом в строке.

 

И с той поры кулак он прячет.

Улыбкой светится лицо.

А ведь могло бы быть иначе –

наш Вовка стал бы подлецом.

 

Право осени дождливой

нашу землю поливать.

Но зачем же ее душу

постной влагой заливать?

 

Ну, зачем ветрами злыми

кленам кудри теребить?

И взлохмаченные липы

нужно нежить и любить.

 

И кусты трепать негоже,

и березы бить нельзя.

Только гладить осторожно,

нежной струйкою скользя.