Сижу один у очага,
читаю в пламени страницы,
в которых нет готовых истин,
но есть реальные слога.
Я их пытаюсь перебрать
с набором нот певучей рифмы.
Язык огня дарует ритмы,
которых мне не подобрать.
И бьется огненный романс,
волнами искр врываясь в небо.
И вместе с ними канул в небыль
мой незаконченный роман.