Город мой Петром рождённый.

Бриллиант родной России.

Гордый град непокорённый,

освящённый и красивый.

Виден вклад великих зодчих

в оформленье и огранку.

Ты — дворцовых грёз источник,

вестник Музы многогранной.

Очарованный Невою,

признаёшь её значенье.

Но гранитом скрасив волю,

правишь бурное течение.

И она несёт, блистая,

воды к Финскому заливу.

А мосты, ей потакая,

смотрят в воду прозорливо.

Петропавловка и Зимний

окунают свои тени.

Ростров вид неотразимый

вызывает умиленье.

И во всех твоих твореньях

видно стать и благородство.

То истории биенье

и величия господство.

Пик пройден, лето на закат

холодным ветром выдувает.

Июльский полдень остывает,

жарой не в силах завлекать.

Ползут по небу облака,

в большие стаи собираясь.

Небесной влагою питаясь,

стремятся тучам потакать.

И вот уже холодный дождь

стучит по парковым аллеям.

И град, цветенье не жалея,

листву кустов бросает в дрожь.

И бьёт фонтанами вода

из-под чугунной глади люков.

Ручьёв встревоженные звуки

несутся ветром в никуда.

И очень хочется бежать

от жути светопреставленья.

Но озорное вдохновенье

меня стремится удержать.

И вновь рождённые  стихи  

я украшаю знойной рифмой.

В них прелесть выстраданных ритмов

смешалась с буйностью стихий.

Я – человек не кровожадный,

но есть терпению предел.

Пора мочить нацистских гадов,

пока их пыл не оскудел.

Пора пособников нацизма

пощупать праведным мечом.

И на обломках терроризма

построить светлый, новый дом.

Тогда Земля вздохнёт спокойно.

Зажгутся мирные огни.

Не будет взбалмошной погони

преступных вестников войны.