Великий сын великого народа.

Его пером писал красавец Аполлон.

И потому звучат призывно его оды.

К его стихам шагают люди на поклон.

Поёт, как прежде, пушкинская лира.

Её безнравственной попсой не заглушить.

Он – достояние восторженного мира

от мега-центров до бревенчатой глуши.

Любовь к поэту глубока и неизменна,

Она в сердцах душевным пламенем горит.

Его наследие свежо и современно.

С ним поколения сверяют каждый штрих.

Петербургу крылом помахала весна,

растопив в феврале залежавшийся снег.

Александровский парк отошёл ото сна.

День с метро начинает свой дивный разбег.

Потянулись детишки в родной зоопарк,

там великое множество разных зверей.

Вслед за ними поток одиночек и пар

к Петропавловке торит дорогу скорей.

А под вечер огнями манит мюзик-холл,

и к подъезду театра спешит театрал.

Александровский парк сознаёт свою роль

и гостям предлагает вечерний астрал.

Мой друг давно покинул этот свет,

но я общаюсь с ним через письмо.

Уйти из жизни, не простившись, он не смог.

Я с благодарностью храню его привет.

Привет, мой друг, мой закадычный верный друг –

его слова сегодня трогают до слёз.

И, как всегда, за ними следовал вопрос –

как ты живёшь, не растерял ли юмор вдруг?

Не растерял, вот только в сердце слышен сбой.

Душа безмолвствует и в памяти пробел.

Но прочитав письмо, я вновь помолодел.

Всплывают виды с нашей общею судьбой.