Душа болит и сердце стонет

в моей стареющей груди.

С похмелья пью отвар истомы,

стремлюсь виденья разбудить.

Одних уж нет, а те далече.

И тает шанс их повстречать.

Ковидный груз нам давит плечи,

и оттого скребёт печаль.

Летят года, друзей всё меньше.

Наступит скоро мой черёд.

Но верю я, надёжный сменщик

с числа родных мой пост займёт.

Хочу писать лишь о хорошем,

но давит груз ковидных дней.

Коварный вызов людям брошен.

Он бьёт под рёбра всё больней.

Берётся чувственность на пробу.

Открылись залежи обид.

В сердцах иных скопилась злоба.

Она без спичек возгорит.

Плюют лжецы в источник веры.

Слабак на битого похож.

Толпа питается неверьем.

Звучит в речах сплошная ложь.

Всё меньше чувство позитива.

Всё чаще злобствует порок.

И вот уже слышны призывы —

задать обидчикам урок.

Который день не вижу синевы.

Который день пытает дождь сознанье.

Мне не бродить с тобою вдоль Невы,

не наблюдать твоё очарованье.

Не рад дождю промокший Петербург.

Холодный мрак хранит его красоты.

Дождём тиранит не одну судьбу.

Душа грустит без солнечных экзотик.

Но дождь пройдёт, так было и не раз.

Обнимет солнце невские просторы.

И воспылает свет влюблённых глаз.

Весну украсят птичьи переборы.