Осень лета коснулась жёлто-красным крылом,

по кустам разбросала туманную россыпь.

Стало чаще случаться вспоминать о былом

и острей ощущать проступившую проседь.

Всё назойливей ветер хороводит листвой,

и дрозды переходят на ритм листопада.

Оголяются ветви у берёзы родной,

прикрывает туман пожелтевший распадок.

И меняется в парках разноцветье куртин,

охранявших зелёные прелести летом.

Всё же осень – создатель первоклассных картин,

золотая пора для творцов и поэтов.

Молюсь я солнцу в этот раз,

когда иду к тебе.

Молю, чтоб лучик не погас,

который светит мне.

Шагаю с песней на устах

и трепетной душой.

Стараюсь с чистого листа

представить образ твой.

И вновь любить тебя одну

со страстностью юнца.

Любить, забыв про седину

до самого конца.

А если путь шальная тень

укроет на беду,

тебя и в полной темноте

я всё равно найду.

Я хочу, чтоб меня понимали.

Я хочу, чтобы верили мне.

Улетая в высокие дали,

я всегда возвращался к земле.

К той земле, где родная Россия

и взрастивший меня Ярославль

с разудалою волжскою силой

и красой многочисленных глав.

Я питался некрасовской рифмой,

вдохновлялся певучей волной.

И поддержанный дланью незримой

восторгался любимой страной.

Не искал проторённых дорожек

и нередко шагал напролом.

Ненавидел коварство до дрожи

и предательство метил стихом.

Воспевал материнскую веру

и величие женской красы.

И сейчас в эти принципы верю

и с надеждой сверяю часы.