Дождевые струны осени

тронул ветер незлобиво.

Пробежав по летней проседи,

поиграл неторопливо.

Зазвучали ноты фугами

композитора – природы.

Парк осенний полон звуками

разыгравшейся погоды.

И от музыки загадочной

ветер кажется ретивым.

Нет в дожде приятной радости.

Значит, не и позитива.

Умей держать удар, сынок –

сказал бы мне отец.

Но бог не выдал долгий срок,

и быстрым был конец.

Я в первый класс тогда пошёл,

но помню, как сейчас,

как мамин крик в меня вошёл,

когда огонь погас.

И я остался без отца,

без сильного плеча.

Но буду помнить до конца,

как вороны кричат.

Как согревала детский лоб

мне мамина слеза.

Ей было очень тяжело

смотреть в мои глаза.

А я в беспамятстве шептал –

мы, мама, проживём.

И долю горечи глотал,

мечтая об одном.  

Чтоб дом родимый наполнять

лишь светом и теплом.

Стремился норов свой унять,

не рвался напролом.

Встречался с подлостью не раз,

измен напился впрок.

Но нёс несказанный наказ –

держи удар, сынок.

Осень стучится в окно

нудным, унылым дождём.

Как в чёрно-белом кино

видится призрачный дом.

Светятся тусклым огнём

струи в лучах фонаря.

Влажная слякоть кругом

вновь заступает в наряд.

Сырости прочный заслон

в ночь не пускает меня.

В тело внедряется сон,

образом светлым маня.