Златыми кистями художница Осень

на кронах деревьев рисует пейзаж.

Не трогая пряди у елей и сосен,

обилием красок зовёт на показ.

Она жёлтый колер берёт у рассвета.

Ей алые краски дарует закат.

И листья с любовью к ней тянутся с веток.

Она выполняет желанный заказ.

Берёзы желтеют, играя на солнце.

Осины краснеют под кистью златой.

Рябина глядит, багровея, в оконце.

Ей клён потакает листвой озорной.

Но дунул ветрище – завистливый цензор.

Сорвал с озлобленьем осенний пейзаж.

Не принял он красок святую бесценность

и выдал на свет дождевой антураж.

Весной под небом голубым

я слышу волжские напевы.

В них вольный дух неистребим,

В них жизни русской перепевы.

От песен тех родней рассвет,

приятней солнечные блики.

Как будто вырвались на свет

людей, давно ушедших, лики.

Они мне память ворошат,

зовут на берег милой Волги.

И я готов туда бежать,

там детство выдалось привольным.

Там поощрялось – я могу,

с попыткой в жизни разобраться.

Там на высоком берегу

хотелось в небо разогнаться.

Вечер медленно подкрался

к моему окну.

Мне закатом улыбался,

звёздно подмигнул.

Я хотел зашторить виды,

дрогнула рука.

Я сижу один, без свиты,

предо мной строка.

Опечаленная Муза

шепчет – соберись.

Я слагаю ритмом блюза

песню про каприз.

Пред глазами образ милый

с мимикой обид.

Проплывает образ мимо

с просьбой не любить.