Памяти Владимира Высоцкого

Подруга верная моя,

гитара семиструнная.

Тебя с любовью теребя,

я пел ночами лунными.

С тобой вершины покорял,

спускался в преисподнюю.

Тебе секреты доверял,

сорвав в сердцах исподнее.

С моей истерзанной души

снимала ты страдание.

Стремилась ритмом заглушить

минуты увядания.

И, будто верная жена,

ждала меня, притихшая.

А я, испробовав вина,

хвалился своей дикцией.

Ты знай, что в прежние года

любил тебя по-взрослому.

Ну, как ты там теперь одна,

ужель ко мне не просишься?

Жил счастливый человек

внешности обычной.

Он смотрел на белый свет

с мимикой привычной.

Добрый взгляд лучился с глаз,

теплотой лаская.

Он лечил людей не раз,

в бедах помогая.

Был он честен пред собой

и ценил за честность.

Дорожил простой судьбой,

не стремясь в известность.

И врагов не наживал,

так как их не видел.

Ну, а тех, кого встречал,

словом не обидел.

Бескорыстно созидал,

верил во взаимность.

Благодарности не ждал,

может быть, наивно.

Он тихонько догорал,

как весенний лучик.

И с улыбкой умирал,

думая о лучшем.

Синь небесная взирает с высоты

на истоки петербургского величья.

В них заманчивая прелесть красоты

и нетленная культурная столичность.

В них история прибилась к берегам

и вещает с Петропавловского шпиля.

И соборы, неподвластные векам,

нам дарую богом сверенные стили.

Лики зодчих отражаются в Неве

на фасадах ими созданных творений.

Отражаются они и в синеве

при вещании людских благодарений.

Разве можно эту прелесть не любить.

Ей возможно лишь всецело отдаваться.

А отдавшись, невозможно позабыть,

даже если с ней придётся расставаться.