Зима – художник первоклассный.

Её пейзажи хороши.

Ей не грозит цензуры ластик,

она рисует для души.

В её палитре снег и иней,

морозный воздух и капель.

Ей помогает небо синью,

когда кончается метель.

Ей помогает златом солнце,

когда лучами гладит снег.

Оно пейзаж не жжет до донца,

ну, разве только по весне.

И получаются картины,

с которых трудно глаз отвесть.

И даже снежные куртины

несут нам благостную весть.

Метёт поземка, видимость сметая.

Кружится снег над скованной Невой.

А я иду, усталости не зная

и вывожу мотивчик озорной.

О том, что я в упор собор не вижу,

что чуть видна знакомая игла.

Что наглый снег ударил по престижу

и, знать, плохи у Питера дела.

Но я брюзжать сегодня не намерен,

призывный зуд ударил по мозгам.

Потенциал усердия измерил

и бросил вызов ветреным снегам.

Грешу и каюсь, каюсь и грешу,

а иногда и грех не замечаю.

Делиться счастьем с кем-то не спешу,

но от других по наглой получаю.

Я не готов влюбляться навсегда,

меня на день порою не хватает.

Я ловелас, но это не беда,

а лишь порок, который окрыляет.

Люблю кутить в компании подруг,

купаться в их внимании и ласках.

Как необъятен мой порочный круг,

в котором я слоняюсь без опаски.

И мне приятна жизни круговерть

с волненьем чувств от запахов Диора.

Мне в этот рай всегда открыта дверь,

в нем никогда не будет перебора.