Уходит август с нашего двора,

берёт с собой живительную зелень.

А в хвойный лес из сосен и из елей

несёт покой осенняя пора.

Звучит печаль в обветренных ветвях.

Нам, как всегда, чего-то не хватает.

Мы видим, лето в синей дымке тает,

но бабье есть в осенних закромах.

Благодарим мы август за приют,

за теплоту сердечного прощанья.

Находим прелесть в лиственном шуршаний,

а в жёлтых красках жизненный уют.

Мой чуткий сон уносит ветер.

В душе бушует ураган.

Последний штрих творю без света,

как подгулявший хулиган.

К тебе тупая нетерпимость

проснулась в сердце у меня.

Прошу сознаньем примиримость,

а получаю сноп огня.

И вот уже пылают страсти

в моём послании к тебе.

Любовь казалась красной мастью,

а не скопленьем чёрных бед.

Меня предательски добило

твоё «прости» в который раз.

И понял я – ты не любила,

а утоляла только страсть.

Прощай, бездушная гетера,

не мучай звоном телефон.

Любовь не может жить без веры,

а веры нет, из сердца вон.

Давай присядем, старый друг,

поговорим о том, о сём.

Своих знакомых прежний круг

с волненьем в память призовём.

Живут одни, а тех уж нет,

тела покоятся в земле.

Им не хватило пару лет,

когда хранил их амулет.

Давай за них поднимем тост,

но без словесных приукрас.

Они покинули тот пост,

что охраняли много раз.

Придёт, мой друг, и наш черёд,

но мы отсрочим свой уход.

Подай с колбаской бутерброд,

да предложи мне на поход.