Сижу в тиши, любуюсь на закат.

Проходит день, один из многих тысяч.

Ему, как мне, нет права на возврат,

но я могу сознаньем возвратиться.

Тиранил разум, но писал душой.

Старался жить, не мысля о корысти.

Не замечал хулы палящий зной.

В уме держал добра родную пристань.

Где ощущал сердечное тепло,

вбирая в память волжские напевы.

Где мне с любовным чувством повезло

и с поцелуем, что считался первым.

Моё добро уместится в стихах.

Готов обнять его душевной прозой.

И верю в то, что их не кинут в прах,

а приласкают вдохновенной  розой.