Весенний дождь тиранит снег,
стекает медленно с сосулек.
Ручьи стремятся в свой разбег,
смывая зимний холод с улиц.

И, вместе с талою водой,
уносит пену хмурых мыслей.
Несет цветенье за собой
весна на теплом коромысле.

Живое пение скворцов
ласкает заспанные парки.
Они отходят ото снов,
с надеждой ждут денечков жарких.

Жара, конечно же, придет,
вот только тучи удалятся.
На небо солнышко взойдет
и будет людям улыбаться.

Не на войне считаем жертв.

Несем потери в мирной жизни.

И горем полнится фужер,

который кровью заслужили.

Пускаем дело на авось,

храним преступную халатность.

Скрипит с надрывом смертный воз

и множит жертвенную плату.

Кочует скорбь из края в край

моей измученной России.

Когда ж наступит светлый рай?

Когда же будет жизнь красивой?

Ответов жертвам не дадут.

Билет обратный не оплатят.

Проводим их в последний путь

и над могилами поплачем.

Весенний день, людские ручейки

спешат заполнить праздничный поток.

Нам отставать, конечно, не с руки.

От нас зависит выборный итог.

И мы несем надежду на алтарь

и веру в то, что звездным будет путь.

Сплотились так, как собирались встарь,

стремясь достойно вырваться из пут.