Любовь в словах, любовь в движеньях,

любовь в разбуженных мечтах.

Какое чудное броженье

восходит в юных головах.

Его порой не понимаешь,

или боишься понимать

и почему-то замолкаешь,

когда «люблю» пора сказать.

От напряженья сводит скулы

и будоражит тело дрожь.

Ах, не целуйте меня в губы,

иль Вам сегодня невтерпеж?

А взгляд предательски выводит

другую нежную мольбу.

Она в беспамятство уводит,

и тем влияет на судьбу.

Какой-то сказочный художник

картины пишет в небесах.

Я вижу дом, где спрятан дождик,

иль снежной шхуны паруса.

Я вижу ангельские перья,

что отделились от крыла

и божий лик, в который верю,

но вера та еще мала.

Я вижу в облачной оправе

моей подруги нежный взгляд.

Его художник чуть подправил,

и получился перегляд.

Какое чудное мгновенье,

но быстротечен вернисаж.

Художник солнечным движеньем

меняет созданный пейзаж.

Ах, как красивы заграничные обертки.

Как громогласна забугорная молва.

Но мне приятней образцы российской сборки,

моей глубинки задушевные слова.

И потому, что я Россиюшкой заполнен,

в которой сердцем слышу чистый перезвон,

не променяю звонаря на колокольне

на самый лучший европейский карильон.