Поэт, с забвением обнявшись,

стирает с чистого листа

все то, что ждет его мечта,

и замирает, не дождавшись.

Его оборванную рифму

уже никто не возродит.

Огонь в груди не возгорит

по чуждой воле алгоритма.

Он не решится пригласить

под гул толпы в обитель Музу.

Ему постыдно быть обузой

для тех, кто рэпом голосит.

Для тех, кто тешит ширпотреб,

как шаловливого ребенка.

Его талант стоит сторонке

и гладит скомканный портрет.

Немая спутница дождя,

дочурка взбалмошного Солнца.

Она является тогда,

когда земля сыра до донца.

Святая вестница богов –

неугомонная Ирида

по ней спускается без слов,

чтоб скрасить местную планиду.

И зачерпнув живой воды,

несет ее строптивой Гере.

А в благодарность за труды

имеет ключ к священной вере.

Ту веру в радугу вложив,

дает надежду на бессмертье.

Тем самым людям услужив

по нескончаемым поверьям.

И мы, вкусив небесных вод,

мечтаем головы задравши.

Ласкаем взглядом небосвод

и забываем о вчерашнем.

Востоком данный нам цветок,

златой цветок с душой осенней.

В нем дышит каждый лепесток

с особой нежностью весенней.

В нем есть величие особ

и легкость юности безгрешной.

Вобрал он трепетность красот

в свою пленительную внешность.

К нему с почтением идут

и в нежных одах воспевают.

К любимым бережно несут

и о взаимности мечтают.

Цветок излечивает боль,

несет приятную истому.

Его приветствовать изволь,

ведь вы теперь его знакомый.