Под мелодию Вивальди

закружил нас листопад.

Ветер – взбалмошный идальго,

подпевал нам невпопад.

Златоглавые березы

жались к клену – молодцу.

Он шептал им что-то прозой.

Красный цвет ему к лицу.

И стояли скромно сосны,

продолжая зеленеть.

Им цвета, что дарит осень,

богом не дано иметь.

Но мелодия Вивальди

прозвучала и для них.

Ветер трогал их за талии

и от нежности затих.

Не летают больше листья,

под ногами лишь шуршат.

И слова – ты самый близкий,

сладко голову кружат.