Некрасивых женщин не бывает.
Каждая по-своему красива.
Женская краса не увядает,
Годы ее красят с новой силой.

Красит материнское начало
Радужным свечением заботы.
Красит проявившаяся шалость
В день, когда приходит беззаботность.

Красит и наивное поверье
В слезную естественность кручины.
Красит нескончаемая верность
Милому, любимому мужчине.

Календарь на стенке новый,

песни в мыслях о былом.

В блеске жизненной основы

снова тянет в отчий дом.

В нем не пышные застолья

с пестротой заморских блюд.

В уголочке скромный столик,

а вокруг знакомый люд.

Под селедочку «Столичной»

в самый раз нам пригубить.

С елкой праздник необычный

без желания грубить.

И родня заводит песню

про донского казака.

Не беда, что домик тесен,

выходи на трепака.

И певучее застолье

переходит в дробный пляс.

И душевное раздолье

так и светится из глаз.

На небо смотрю я с надеждой,

надеюсь на солнечный луч.

Но небо в печальных одеждах

из старых, обветренных туч.

Я к ним обращаюсь с прошеньем –

отдайте мне солнце мое.

Готов рассылать всепрощенье,

но ветер шальной не дает.

Он лезет в сознанье и душу,

пытается их остудить.

Его завывание слушать

мне долго еще предстоит.