О простом человеке с надрывом не пишут.
О простом человеке взахлеб не кричат.
Для него не созрели охрана и «крыши»,
и ему ни к чему интернетовский чат.

Он без громких словес выполняет работу.
У него чувство долга в созвездии ген.
Он в труде не жалеет ни крови, ни пота
и от жизни не ждет золотых перемен.

Сочетанье прогресса с простым человеком
создает процветание целой страны.
И такое цветение может быть вечным,
если б не было больше кровавой войны.

Не тот интеллигент, кто с форсом носит шляпу
и смотрит сквозь людей в надменные очки.
Не тот, кто дар Земли кладет в карман и в лапу,
а с барского стола швыряет нам куски.

Не тот российский сын, кто ходит по Ордынке
и, видя древний Кремль, сжимает кулаки.
Не тот, кто ест пирог лишь с западной начинкой,
а есть российский хлеб бедняге не с руки.

Не тот наш патриот, кто мелет, что попало,
кто громче всех кричит с возвышенных трибун.
Не тот, кому служить Отчизне не пристало,
кому милей не мир, а бесконечный бунт.

И жаль, что до сих пор такие процветают,
что носит их досель российская земля.
Я знаю россиян, кто искренне желает,
чтоб эти упыри не встали у руля.

Знаю, знаю, что вернусь я в родимый край.
Волге низко поклонюсь, только не ругай.
Я на невских берегах, радуясь судьбе,
в воду камушки бросал с мыслью о тебе.

Я стихи тебе писал трепетной строкой,
и взахлеб себя ругал за разрыв с тобой.
Вспоминал твою волну. Вспоминал не раз,
как ныряли в глубину, что бодрила нас.

А еще пологий спуск, что бежал к реке.
Мы катались по нему с милой налегке.
И беседку, что звала нежной белизной,
ту, что свахою была бурною весной.

Вот опять бросаю я камушки в Неву
и, взирая на круги, Волгою зову.
Волга — матушка моя, только не скучай,
знай, что я еще вернусь в мой родимый край.