Мне семь десятков, вовсе не еще.
Я груз годов сознаньем ощущаю.
Моя душа, и этим я польщен,
от нудных дум надежно защищает.
Она поет под музыку дождя.
Она смеется, будто мне семнадцать.
И я готов с уходом подождать,
а смерть придет, я буду упираться.
Я недопел свое, недолюбил,
недосмотрел прижизненные кадры.
Судьбой дано еще немало сил
и от небес не жду я божьей кары.

Я слышу, как журчат ручьи,
Я вижу, травы зеленеют.
И сердцем чую, что смелее
Из дальних стран летят грачи.

Звучит весенняя кадриль
на почках солнечных деревьев.
И миловидная царевна
спешит из утренней зари.

Она вскрывает облака,
дарует солнечные блики.
И освещает светом лики,
что нас манят издалека.

Цветет мой город дорогой,
и я с весною расцветаю.
От нежных трелей вырастают
младые крылья за спиной.

Вот и затихли праздничные оды.
Вот и завяли яркие цветы.
Опять терзает будни непогода
и улеглись дареные мечты.
И снова манят в дебри распорядка
кликуши женских жизненных забот.
Кого-то ждут оттаявшие грядки,
кого-то гул общественных работ.
И так весь год до будущих сонетов
о несказанной женской красоте.
Ну, а пока тоскливые приветы
и непокой в душевной пустоте.