Иду по Невскому под питерским дождем.
Висит над городом свинцовое бельмо.
А я тихонько напеваю – все путем,
смотрю под ноги в разливанное трюмо.

В нем отражаются умытые дома,
и я шагаю по глазницам этажей.
Про дождик питерский написаны тома
руками самых поэтических мужей.

А дождь стучит в мою распахнутую грудь.
Как будто просит – хоть немного напиши.
Я принимаю эту влажную игру
и воспеваю дождик рифмой от души.

Сижу один у очага,
читаю в пламени страницы,
в которых нет готовых истин,
но есть реальные слога.

Я их пытаюсь перебрать
с набором нот певучей рифмы.
Язык огня дарует ритмы,
которых мне не подобрать.

И бьется огненный романс,
волнами искр врываясь в небо.
И вместе с ними канул в небыль
мой незаконченный роман.