Прошли года, когда поэзия
питала праведную жизнь.
Когда строкой вела агрессию
на покорение вершин.

Сегодня много в мире пишется
не поэтической строкой.
И не везде свободой дышится
под рифмой, сдавленной рукой.

Лежит товаром обесцененным
на пыльной полке нежный стих.
А тот, что скрашен биркой ценности,
в кругу бестселлеров затих.

Бурлит содружество писателей,
копаясь в тощих кошельках.
Живут поэты самиздатами,
лелея Музу на руках.

Век золотой и век серебряный –
песнь поэтических умов.
Их страстный труд проверен временем
и стал наследием миров.

С биеньем рифм сверялись ценности,
дарил покой душевный слог.
И даже с мыслями о бренности
никто не верил в эпилог.

Поэма, битая цензурою,
дошла тайком до наших дней,
явилась с песенной натурою,
чтоб освятить свой юбилей.

И возрожденная, окрепшая
взошла поэзия веков.
Век золотой и век серебряный
теперь свободны от оков.

Не для того детей рожают мамы,
чтоб из-под их надежного крыла
они ушли в окопы диорамы,
и там остались юные тела.

Не для того, чтоб огненные вихри
порабощали ценности Земли,
и, опалив березовые вихры,
рвались людские души опалить.

Не для того, чтоб морщились от СПИДА
до сей поры здоровые сердца.
А кошельком оправданные гниды
несли корону честного истца.

Не для того, чтоб где-то на задворках
искали корм бродячие бомжи.
Не для того, чтоб с бряцаньем затвора,
была пробита пулей чья-то жизнь.