Стою у Кронверкской протоки
напротив Зимнего дворца.
Родного города истоки
как будто вынул из ларца.

Вокруг меня златые шпили
пускают зайчиков в Неву.
Не видно катерных флотилий,
и утки гладят синеву.

У Трубецкого бастиона
томятся бледные тела.
Загар пока не по сезону,
но вероятность не мала.

Глядят Ростральные колонны
на Петропавловский редут.
Для них божественные звоны
с собора нынче воздают.

И вся природа невской глади,
вбирает звон колоколов.
И я таких мгновений ради
полжизни выстоять готов.

Следы войны не зарастут
на теле матушки России,
Ее израненное сердце
так и останется в рубцах.
Потомки вновь по ним прочтут,
с какой неведомою силой
сражались люди за мечту,
дрались до самого конца.

И будут снова реки слез
от благодарного потомства.
И нерастраченная гордость
вольется в юные сердца.
И будут горы алых роз
у плит гранита и бетона.
И календарь военных проз
никто не сможет отрицать.

«Иду на вы» — вещал великий князь
врагам пред тем, как шел на них войной.
Но сдан в архивный плен его наказ,
зачем вещать, коль право за тобой.

Зачем просить иль что-то объявлять,
когда «друзья» трусливо промолчат.
Мы и без них умеем вразумлять,
святые земли превращая в ад.

У нас без них оружия не счесть,
ну, разве могут бомбы не бомбить.
Причем здесь мир, достоинство и честь,
нас за насилье следует любить.